Туманным бельмом закрыты те веки,
Что ждут неустанно так нужные руки.
Будь прокляты книги романов на веки,
Нам повествуют в них то, что не будет.
Мы светлые души черним, словно краской.
Мы вроде со всеми, но нет нас в толпе.
Из тех, кто должны, иль вот-вот повзрослели.
Навеки покончили с детством уже.
И видя большие, огромные толпы,
Все ищем в них руки, глаза и уста,
Мы воем потом, будто раненым волком,
О том, что чужие там были места.
Слова о любви говорили от скуки,
Надеялись тронуть чужие сердца,
И, находя хоть какие-то руки,
Старались тонуть в столь чужих без следа.
Ходили по свету бросая монеты,
Сорили бесценным словом “люблю”,
И без вопросов давали советы,
Но не себе, а кому-то "ему".
Любите своих вы до потери пульса.
Не ищите предлога куда-то свернуть,
Скорее всего, это - ваша карета.
Прошу вас, любите, пройдите свой путь.
О любви
© Copyright: Дмитрий Васильев 17, 2019
Свидетельство о публикации №119011705027
Свидетельство о публикации №119011705027
Рецензии