Пасмурно, осени всхлипы

1
День седьмого ноября
Вечный День календаря.
Как его ни отмечают,
Все выходит почем зря.

Рулевые господа,
Вы откуда и куда?
Вы в трех соснах заблудились.
Прете, хлопцы, не туда.

На Олимпе – звон фанфар,
У сохи – сплошной пожар.
Ясным пламенем сгорает
Русь святая – Божий дар.

Рулевые господа,
Вы откуда и куда?
Вы в трех соснах заблудились.
Прете, хлопцы, не туда.

Посмотри, и стар, и млад
Праздную «свободу»,
И взлетаем прямо в ад
Всем честным народом.

2
Мы жили вроде бы на ять,
Но ломанусь двигать вспять
Свою историю пред миром,
Да оказались в царстве мнимом.

Зацвел махровей во сто крат
Бандит, учено – охлократ.
На трон уселся с темных улиц,
А мы проспали – не проснулись.

Нас полонила круговерть,
Где жизнь – ничто, ликует – смерть.
В тисках навязанного «счастья»
Очнемся мы иль нет сейчас-то?

3
Пасмурно. Осени всхлипы.
Серый плетень.
Тишины ворожба.
И – сиротливые липы.
И – неотвязные
Мысли: судьба!..

Кровью судьбу оросили,
Горечью тусклою
Грудь стеснена.
Выгляжу в окна – Россия,
В телеке – мусор,
Чужая страна.