Гибель Старого мира

Когда-то в давние года
У мага умерла невеста.
Не находил безумец места,
А времени текла вода.

Свершилась месть во мраке ночи,
И те, кто Примы кровь пролил,
Увидели пред смертью очи
Безумные. А дождь все лил…

И маг решил вершить заклятье,
Любимую чтоб воскресить.
Грехи ведь можно замолить,
Любовь же — это не проклятье?

А в это время жил пророк,
Работал в цирке, прорицая.
Увидел он гнетущий рок,
Проснулся ночью, восклицая.

Он видел — мира конец близок,
И помощь принялся просить,
Но мог ли что-то получить
Тот, кто по рождению так низок?

Но принц из Западного края
Увидел, как сгущалась тьма,
И, мыслью всех спасти пылая,
Отправился в поход. Тюрьма

Пророка долго не держала.
А принц, собрав шальной отряд,
Свершив торжественный обряд,
Ушел, не избежав скандала.

Но как бы ни спешил храбрец,
Идти собрались слишком поздно.
Ведь маг, обезумевший вконец,
Творил заклятья виртуозно.

И умер мир. И мир воскрес!
Он возродился из обломков,
А души чрез своих потомков
Вернулись, чтоб нести свой крест.

А колдуна-безумца Прима,
Вернувшись к жизни, прокляла
И с ним была непримирима,
И смертность у него взяла.

Так быть ему бессмертным духом,
Пока не рухнет Новый Мир,
И лживый яростный кумир
Вселенную не взвеет пухом.

И снова высятся дворцы,
И строятся из камня храмы,
А в них давешние борцы
Иконами глядят из рамы.

А по дорогам вновь и вновь
Все бродит тень с безумным взглядом,
И проклинает жгучим ядом
Неугасимую любовь.