Он что, дурак?

Он что, дурак?

«Он что, дурак? Себе не знает цену?
Каких кровей наследником он был!
И почему так: за гроши на сцену
Выходит пасмурно в обличие чернил?»
...


Коврам персидским на путях прохода
Я предпочёл презренную тоску...
Унылый раб- для каторги свободой
Торгую с дьяволом за крах и нищету.

Где вдруг меня считали господином
И не увял последний лепесток-
Так знайте же, что нет грозы над миром,
Коль даже гром в ней прорычать не смог...

В дали сжигающей до пепла сотни душ-
Теперь всегда желанный странник
Убийца собственных мечтаний: Муж,
Бездействию придавшись от страданий,

А роль безумия, обвив несчастный ум,
Смертельный яд несёт в себе с укусом,
Безликий груз плывет меж разных дум-
Лишь продлевая жизнь мою без вкуса.

Крамоле дней во мгле сплошных пожарищ
Предшествовал счастливый больно день,
Теперь лишь тень его- моей души товарищ
И одиночество, сидящее у стен.

Я Демосфен, что говорит неброско
И Цезарь я без царственных побед,
Без ярких строк поэт-питатель Бродский.
Потомок Ротшильдов без акций и монет.

Вам не понять, увы, а может даже к счастью,
То какого всю бурю прошлых лет
Мне пропускать и рвать себя на части,
Где боль несносная- моей души скелет.

Вам не понять. О да, и слава Богу!
Я дам совет знакомым и друзьям:
Найти бы вам отличную от той дорогу,
С ухмылкой что себе я выбрал. Сам.

Мой гроб тяжёл- в округе будет пусто,
Все разошлись по разным сторонам,
Ведь свет всегда горел изрядно тускло,
Но больно праведно в потерянных глазах.