Триптих

Промелькнёт и десятая веха
Из игрушек на ёлке… - для смеха ль?..
Мимо стёртой в порох души.
В куцых днях - самоедство поэта,
Не познавшего радости света… -
Дух, замерзший в людской глуши.

Беспощадно проходят мгновенья...
Бытие, - и его сновиденья,
На один и тот же мотив; -
Полуобморок, иль полукома…
Взгляд мой мучает глаукома.
Для судьбы я - чугунный штатив.

Умирает в тиши потихоньку -
Мать, часть жизни, отдав нам не в дольку,
Лишь затем, чтоб я - тлел и гас?..
Её жизнь, из обид, непрощений, -
Была каторгой лжи и мучений,
В унижениях… ради нас.

Даже к ней пресвятейшая жалость -
У души захватила ту малость,
Что не выдавит горьких слёз.
Бесполезно колотится сердце….
Своим скрипом зовёт в вечность дверца.
Людям этот скрип - не всерьёз.

Закипает в округе сознанье...
Рыжий цвет - не для всех достоянье,
Он иным - как красный быку.
Делит власть меж собою «элита»,
А народ - у пустого корыта,
На подпиленном им суку.

Так собралось годочков с десяток
В стих, где гол с головы и до пяток.
Суть вместилась в семёрку книг.
Смог тех книг - из капели душевной.
Они, будто пропитаны скверной; -
Ни одной нет в печати из них.


                2004г.