Ты выходишь на «бис»
с первым ударом колокола в Марди Гра.
Беспечно раскланиваешься,
взмахиваешь темным крылом
плаща.
Посыпаешь пеплом первый звонкий след.
Кто встретится на перепутье?...
Отголоски неистового джаза еще дрожат
в свете уличных фонарей,
манят.
Минуешь? Нет.
Распускаешь душу стежок за стежком,
Бережно вынимаешь – прямо из-под сердца –
шипы с полынным ароматом.
Делаешь свежий надрез
на обсидиановой коже.
Твой крест на память.
Подмигиваешь Бездне: "Пора?".
В ее ненасытном зрачке все так же колеблется пламя.
Что ж, тебе снова жить, смерти бес.
Пересмертник
© Copyright: Арина Жукова, 2019
Свидетельство о публикации №119011600043
Свидетельство о публикации №119011600043
Рецензии