Впадает поздний час в вольфрамовое русло,
по крыше егозит, как дождик проливной,
и силится забыть, что жизнь - это искусство,
а боль - всего лишь шар, к тому же надувной.
Кощеевой иглой исподтишка уколешь,
и лопнет, как нарыв, как перезревший плод,
затем что всем хорош, всем закадычный кореш,
и другу, и зверью. Затем что с рук сойдет.
(в)
Впадает поздний час в вольфрамовое русло...
© Copyright: Константин Иночкин, 2019
Свидетельство о публикации №119011601646
Свидетельство о публикации №119011601646
Рецензии