Немного строк, на сон грядущий,
Поющей женщине моей…
Иль не моей, кого-то ждущей?
Среди оставшихся нам дней…
Мне будет больно, если это
Всё так и есть… Но, почему
Болит так сердце, от ответа,
Что, даже этому письму,
Придёт, хотя, не знаю, чем же
К моей притронется душе,
Где боль тоски, намного реже,
А чаще… нежность… Что уже
Почти слышна, почти словами,
Где я, зажмурившись, шепчу:
«Не так уж много между нами,
Что часто кажется, к плечу
Могу притронуться… душою…
И ты почувствуешь его,
Как губ касанье иль рукою…
Хотя и рядом… никого…»
24. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119011508303
Свидетельство о публикации №119011508303
Рецензии