Где проза, где ритм?

Да нету у меня ритма и может это просто душа моя так выливается, так поет. Вот (не всегда конечно) иду и пою. Могу просто прочесть, а потом начинает созревать музыка. А бывает сразу вместе. Иногда даже настроение не ахти, а начинаю сама себя поддерживать, а потом и легче становится.
В прошлом году несколько раз ходила в поэтический кружок, знаю же, что пишу не очень. Слушала я, меня слушали и руководитель сказал:
Не пойдет. Кто вам сказал, что это стихи? Кто вам сказал, что это песни?
Стали меня учить и править(да я и сама знаю про ямб, хорей и т.д, но не выходит у меня ничего, а просто мука). Таи они мое переделывать и что же получилось? Да не мое это, не мой язык, не мои мысли. Мне даже и читать это не хочется. Стыдно конечно, что я такая — но так я пою, живу, дышу — а так просто думаю и все без толку. И так жизнь не очень веселая, а так и во'все, только о бездарности своей думаешь.
А тут и другой город, сначала грустно было, а потом ожила и запела — по своему. Я же не собираюсь свои книги издавать, а петь могу как хочу.
Я конечно от советов не отказываюсь и если нахожу нужным, могу кое—что исправить, если сама посчитаю это нужным. К рецензиям отношусь спокойно, могу и вместе с вами над собой посмеяться. С удовольствием читаю ваши стихи, только прозу редко—некогда просто. Вот такая я и есть.