Мы все давно душой больны, а потому,
Из нитей мысли ткём, отнюдь, не Жизни Прозу,
А расставаний горько-сладких кутерьму
И обезглавленного сретения розы.
И вёсен заболоть, чей росный перламутр,
А Высь Вселенская своим зелёным светом,
Зовут и гонят прочь, и снова нас зовут
Из желтой осени в малиновое лето.
И кровь заката, чей над Шамбалой венок,
Так ярко-красен и пронзительно-безмолвен,
Да вот мечта, что вдруг пришла на огонёк,
Как прутик ивовый, кладут у изголовья.
И молча выслушав, несут полнейший бред,
Испугом губок тонких, считывая Душу,
Чей ныне выскоблен до вакуума след,
О роли в неге всякой трогательной чуши.
Но всё же в душеньке присутствие самой,
Пусть и в лохмотьях, словно бомж, иль в мешковине,
Рождает свет, под блики коего зимой,
Так сладко спится обездвиженной калине.
Душой больны мы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119011507059
Свидетельство о публикации №119011507059
Рецензии