***
Ветр, путника с конем крутя,
слетает в пропасти долин.
Блуждает свет в снегах вершин
один, как Истины дитя:
то выхватит случайно крест,
души в могильной тьме оплот,
то перевал на цепях лет,
что гибель под лавиной шлет.
И долго сохраняла мысль,
словно бы дум был караван,
аул, карабкавшийся ввысь,
и копий и щитов курган.
И, вынырнув за туч предел
в буран, заставший на мосту,
коня и всадника тускнел
там силуэт, ища звезду.
14 января 2019
Ветр, путника с конем крутя...
© Copyright: Милена Крашевская, 2019
Свидетельство о публикации №119011505892
Свидетельство о публикации №119011505892
Рецензии