Восьмой марток

Облака над городом...
Жизнь тускла, пресна...
Ни тепла, ни холода...
Тоже мне, весна!

Дай-ка хлеба корочку
После стопаря...

Глянь, а вон восьмёрочка
Мне с календаря
Светит, улыбается:
Не грусти, браток,
Всё весной исправится
На восьмой марток.

Нам невзгоды-трещины
Что ль не победить?
Есть же в мире женщины,
Значит, стоит жить!


Рецензии