Свеча печёт оладьи на столе...

Свеча печёт оладьи на столе –
неровные, горячие, из воска …
За окнами, проросшая в скале,
в стекло стучится с улицы берёзка.

Её листва, поддавшись холодам.
пожухла и оставила сплетенья
озябших веток … Звон по проводам
от дрожи их пугает, даже, тени …

Простуженный февраль ступил во двор,
упав в траву узорами сугроба,
сровняв метелью поле и забор
щербатый залатав, пропав в чащобах …

Одна свеча … Так жарко от неё,
скупые рифмы в воздухе повисли,
лишь тень , скользнув, неслышною змеёй,
течение моих сбивает мыслей …

Огонь свечи готов сжевать листы,
что рядом с ней наполнены словами,
исписаны как сочные холсты,
повинными склонились головами …

Одна свеча … И тусклый свет луны,
сочащийся сквозь тело плотной шторы
не так прохладен, горек и уныл,
когда с самим собой вступаешь в споры ...

Лишь листья множатся, стираясь карандаш,
скребётся мышью в подполе сознанья,
боясь, что больше,вовсе, не создашь,
не хочется заканчивать создание …