Этот город не пахнет морем,
В этом городе нищие люди,
Они прячут сны под горшками,
Где извечно сухая земля.
Жирным “***” широко на заборе,
Философия улиц в абсурде,
Чёрный кофе в гранённом стакане,
Серый вид из пустого окна.
Она рядом, стоит на коленях,
Липким соком счастье по бёдрам ,
Вперемешку lacoste с никотином
И растрёпанный чертополох.
Мягко жмётся щекою к члену,
На груди остывает сперма,
Она ласково неповторима,
Ну а он ее вечный бог!
Завтра слышишь, услышат море,
Мы уедем с тобою, март ведь!
Будем соль собирать губами,
Выбирая чёрный песок.
Моя боль - этот серый город,
Как проклятье твоих запястий,
P.S.
Ничего никогда между нами
Никогда ничего между строк.
Никогда
© Copyright: Алексей Пишков, 2019
Свидетельство о публикации №119011500437
Свидетельство о публикации №119011500437
Рецензии
