мне нравится все хрупкое,
стремящееся ввысь.
фарфоровые пальцы
морозят чью-то кожу.
невыросшие крылья -
фантом извечной боли,
не вознесут на небо.
и внутренности сжав,
зароюсь в свои волосы
и вышвырну, как куклу,
как пальцы из розетки,
себя из мира разума.
там гибель мне губами
помадой заклейменными
подарит свой оскал.
на стыке между швами
укроется душа.
и сняв с себя всю кожу
стою и чуть дыша
шепчу ни для кого
слова
***
© Copyright: Клава Шиллер, 2019
Свидетельство о публикации №119011502037
Свидетельство о публикации №119011502037
Рецензии