Конверт треугольный, забытый наш быт,
В нём память бессрочно, как мина, лежит,
И капли надежды – бессонные сны,
На нём несмываемый запах войны,
Дойдёт иль вернётся с пометкой назад:
«Убыл навечно его адресат».
М'инуло время нам скажет любой,
Нынче у каждого собственный бой.
Письма пишу я, на почту ношу,
Ночью у Бога ответа прошу,
Жду почтальона с утра у дверей,
Вдруг он вернётся с улыбкой твоей,
Взмоет душа к голубым небесам -
Не верю свидетельству в то, что ты там.
Конверт треугольный
© Copyright: Борис Гриненко, 2019
Свидетельство о публикации №119011409347
Свидетельство о публикации №119011409347
Рецензии