Нашей юности эпоху
Раскромсали на куски.
Не сказали: «Слава Богу»,
Только плачем от тоски.
Заросла травой деревня.
Да и город в нищете.
Не настигнет нас забвенье
Малой родины-нигде.
Где ручей, средь камышей,
Пересох, корой покрылся.
Тучи полевых мышей
И колодец в землю врылся.
Ни-ко-го…И трудно верить,
Что былое не вернуть.
Даже солнце грустно светит,
И приехать, да не ждут…
Ветер бьётся о калитку,
Окна слепнут в темноте.
Материнскую улыбку
Ты увидишь на плите.
Где с отцом лежите рядом,
Холмики рубцом бугрятся.
И пойду забытым садом…
Там, где птицы ввысь стремятся.
Малой родине
© Copyright: Алла Гриц-Есина, 2019
Свидетельство о публикации №119011408991
Свидетельство о публикации №119011408991
Рецензии
