Ви

Это новая запись.
В чертогах нового Рима.
Буквы сами ложатся засветами на экране.
У нас зябкие зимы.
И так себе климат.
Но я греюсь твоими фразами.
Чай в стакане.
Видеть людей, но поверхностно и глазами.
Всё неважно, если смотреть дальше.
Мы решим все. Мы живём. Мы давно сами
Взяли кисти в руки и рисуем портрет фальши.
Да, о чем вдруг я?
О плохом мне теперь скучно.
Лучше долго сидеть и сводить себе твой образ.
Если ты первый - хороший.
Последний - лучший.
Я готова орать ночью во весь голос.
Потому что длина строк не имеет отныне веса.
На подкорках мозга и во всех его полушариях
О тебе крохотные воспоминания интересные.
И я по закоулкам твоим шарю,
Чтобы опять узнать и положить в альбом,
Где конфеты, пробки и "Доктор мом".
Я пила его в детстве. Теперь я лечусь вином.
Это, конечно, не "доктор мом",
Но тоже помогает не хило.
Моя память - моя могила.
Каждый раз, вспоминая момент счастья,
Я влюбляюсь в тебя ещё больше своей части,
Что желала тягучего одиночества.
А теперь мне лишь к тебе одному хочется.