откровение вольной художницы

Я полюбила. Только, Господи, зачем
Мне эти каверзы с душой происходящие?...
Ведь и без этого хватило бы проблем...
Так нет же, вот они - страданья настоящие!

А стыдно как сознаться , что я влюблена!
Сплошь инквизиция души с духовной пыткою.
Ведь я сама себе внушила, что одна
Пройдусь легко по этой жизни и с улыбкою...

В своих мечтах я предаюсь таким страстям,
Что осознание всего мне кружит голову...
Одно лишь точно знаю -виду не подам...
А если вида нет,  то негде  взяться поводу.

Я вижу, что небезразличная ему.
И подошёл бы..., да вот я   само - "не тронь меня!"...
Возможно оба мы не знаем почему
Любовь такая нам дана потусторонняя.

А может быть ответ на это недалёк?
Гора посуды у меня давно немытая...
И под кроватью недовязанный носок...,
А на столе спит кошка злая, тапком битая.

Зато мольберт стоит с картиной у окна,
Там колыбель качает ветер в беспредельности...
...И вот поэтому я до сих пор одна.
И он один. И будет лучше по  отдельности.

Все одержимые сознанием творцы
Не принимают жизнь реальную и трудную...
В воображении я возведу дворцы
Забыв про кухню с недомытою посудою.

Я полюбила. Да и он возможно - да...
Возможно ночь мы проведём  так  , для приличия...
Вот только вместе мы не будем никогда.
...И я накину снова маску безразличия.



Что есть семья? - Быт, пожирающий сердца!
А мне не хочется подобного конца...