Чьих будешь, век? из поэмы Ночь Сварога

                 
  "Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич".
(А. С. Пушкин 1823 г.)

 «Дайте мне управлять деньгами страны, и мне плевать на то, кто создаёт её законы.» (Майер Ротшильд)
               

Безмятежно сопим. Грезим грёзы свои. А проснёмся...
Ни свободы тебе, ни чудес, ни улёта в рай,
Где любой светлячок и веснушка – на равных с солнцем!
Где чертоги Небес – только крылья перебирай!

И откроем глаза, и забудем, что сами – Боги,
Влезем в тряпки свои, увязая в шелках долгов,
И в намоленный храм по намоленной же дороге
Побредём об отсрочке картонных молить богов.

Затеряться бы там, в закоулках нирванной комы…
Погоди с SMSкой, лощёный картонный клерк! 
Ты успеешь ещё намахаться мечом картонным,
На картонный молебен сгоняя святых калек.

Мы-то знаем, кому – «всепрощенье, любовь и кротость»,
А кому – «зуб за зуб» да заветной «лихвы» взыщи!
Ваш картонный "Господь"  запустил вас такой когортой,
От которой спастись – только встать за былинный щит.

И пока попы забивали нам байкой баки,
Де отняли портки – догони и отдай картуз»,
Чуть не кончился Грек под троянским копытом банка,
Грек, троянским конём одаривший когда-то Русь!

Кандалами долгов Мир последний набат ударил,
Это значит, сполна исполняли его Завет:
Блея пастырю вслед – гладко выбритые отары –
Прём на отблеск ножа, как на обетованный Свет!

Безмятежно сопим и витаем, и в ус не дуем,
А уже битый час, как во весь Интернет вопит
Подковавший ещё необъезженную гнедую…
Испытаем
ужо креатив цифровых копыт...