Апория Зенона. Дихотомия

   Помилуйте, это, в конце концов, смешно, — не сдавался Коровьев,
   — вовсе не удостоверением определяется писатель, а тем, что он
   пишет! Почем вы знаете, какие замыслы роятся в моей голове?
                (с) Булгаков М.


Идеи, планы, схемы и дедлайн.
Установил себе режим работы.
Но на часы косишь вполоборота...
И, вспоминая «замыслы» Фагота,
Ныряешь в глубину душевных тайн.

А там теперь сплошная пустота,
И нечего черпнуть, и выпить не с кем.
Ни маячка, ни проблеска, ни всплеска...
Ты разбиваешь путь свой на отрезки,
И гладишь черно-белого кота.

Но Бегемот, прищурившись на свет,
Не даст совет. Он, нахватавшись корму,
С тебя не взыщет, что не выдал норму
Трёх  сотен  слов, убогих, беспризорных,
Что лечь могли бы в цифровой офсет.

 Отрезок пройден, да остаток сух.
И не понять, в какой ты половине –
В конце, в начале или в середине…
Лишь кот за шею лапами обнимет,
Когда ему роман читаешь вслух.
 
И текст, что пробивался как-нибудь

Из пустословья, сорняков, мякины
Случайным стеблем выгибает спину.
И ты росток, конечно, не отринешь,
Поверив в то, что пройден этот путь.