Путь домой...

Я в город свой "на крылышках летел",
Спешил места родные повидать.
Таков уж видно матерей удел -
Своих сынов с дороги дальней ждать.

Вот мой порог. За ним я слышу звуки
Из детства милого  летящих  голосов.
Как будто не было "стогодовой" разлуки,
Как будто не было томительных часов...

Каким я был ? Юнцом, худым, безусым,
Птенцом, не научившимся  летать,
Когда меня, чтоб я не вырос трусом,
В далёкий путь благословила мать.

Так получилось. На плечах отцовских,
Не суждено мне было подрастать.
И жизнь мою, на улицах московских,
Со мной вместе проживала мать.

Она просила: "Ты пиши, сыночек,
Почаще. Про учёбу, что да как."
В письме ответном прятала в листочек,
То рубчик, то зелёненький трояк!

Я вёл с судьбой, извечный поединок,
Но знал, что я сражаюсь не один!
Не знал, что добавляю ей морщинок,
Не знал, что прибавляю ей седин.

И не узнать мне, сколько раз, тоскуя,
Она ждала меня у этих вот дверей...
Вхожу. "Ну,здравствуй, мама,"- говорю я.
Нет краше слов, для ждущих матерей.