Вечер

Рубит, колет, в душу мечет,
Заливается песней кречет.
Алебастровой дивной волной
Льётся в блюдца бульон парной.

И мертвенно-белыми руками
Тянется к изголовью,
Вслед за другими тенями,
Что-то до боли родное.


Рецензии