Кровавые чернила

Листая страницы своего дневника,
Кровь обнаружил на чистом листе,
Хочется верить мне, наверняка,
Сюжет не окажется здесь на письме

Тонкостью линией пронизанной жизни
Плотных фантазий и лишних наречий,
Рукой что дрожащей взахлёб скорописны,
И пошлых моральных противоречий;

Цвета смолы на бумагу чернила
Капают сверху дырявого стержня,
Ровно ложатся по строчке не смело
С быстрым движением мелкого смерча;

Жалкая вещь и ничтожнейший мусор!
Красными буквами полна страница,
Мысль юлою бежавшая кругом
Сутью неведанной тотчас стыдится;

Писанный кровью, рассказ или стих?
Мелкую часть затаивши души
Автора глупого, медленно стих
Буйный прилив, да робкость внушил

Силам писателя равный однажды,
Что в зеркало пыльное рано с утра
Видел частички кровавые дважды,
Текущие сверху, поражая глаза;

Делу отдавшиеся тело и дух
Требуют свежих и нужных идей,
Вдруг обостряется отсутствующий слух,
Двигаются пальцы со стержнем быстрей...

И снова чернила подобны ночи,
Исчезло бесследно кровавая лужа,
А публика странно всё время молчит -
Коли творения такие не нужны,

Не на что больше расстрачивать сил,
Не зачем слово искать к элементу;
Писатель искусство своё превратил
В кровавую забытую красиво легенду