Кто-то углем рисовал на белой печке...
А потом поэтом стал...удостоен свечки.
Бесконечные права...для юнца не чудо ль?
Золотая голова, Пушкинская удаль...
Нам на счастье песней стал, а себе на горе...
Кто-то прутиком писал на снегу подворья.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.