Старые письма

Старые письма, старые письма,
Каждое будто кричит о чём.
Буквы расплывчатые – чернилами,
Еле заметные – карандашом.
И оправданье «писал в окопе.
У нас затишье, лишь ветер вдоль меж.
Я не писал, мама, долго, но знаешь
Мы отступали, ты всё поймешь.
Ты пишешь – брат без вести – знаешь,  мама,
У нас были случаи, что нашлись,
А Сашка, ему ведь и горя мало
Может живой где, а не напишет.
Писать бросаю, опять обстрел,
Опять ползут проклятые фрицы,
А всё-таки жалко, ведь мы теперь
Лежим в созревающей, тучной пшенице»
Писем давно не касалась рука,
Матери нет, которой писали –
«Мы мстим за Петю, мстим за дружка
Правильный он, настоящий был парень»
Старые письма, нет адресата,
Пылью года на них оседают…
Но посмотрите - война живая,
Война в этих письмах не умирает!
Пусть письма томятся под пылью годов,
Но слышишь солдат голос ровни,  солдата.
Да, трудно тебе, но им было трудней
В сорок первом и сорок пятом.