Писатель своей жизни

Не испытывай судьбу, ее просто нет...
Ты ее писал, сам, своей рукой.
Там, где почерк, потускнев, утратил цвет,
Становилась жизнь твоя другой.

Кто виной тому? - гадал ты, злясь,
Что открыл ты дверь вдруг, да не ту
Ты в неё вошёл, упал прямо в грязь,
Князем стать бы, да невмоготу.

Где-то там, в кромешной, дикой тьме,
Холодом где веет и концом,
Не важны ни титул твой, ни на каком коне,
Ни с красивым ли идёшь лицом.

Не важны твои поклоны, реверансы,
Их теперь умеет делать всякий,
Все тобою же упущенные шансы,
Не важны, но призадумайся, однако.

За заслуги все пред страстной плотью,
Мысль, не высказанную вслух,
Здесь ответить, видимо, придётся,
Тело здесь войну ведёт и Дух.

Сочинение не прожитых дней жизни
Пишешь собственною ты рукой
Нет виновных, правых нет, нет лишних,
Все герои здесь, они придуманы тобой.

Всем в истории найдешь ты место
Перепутав добрых, злых, пустых,
Как закваска, что заквасит тесто,
Светом тьму в себе заменишь ты.

Ссоры, гнев - дела, что славят плоть,
Зависть и вражда по буковке в строкУ,
Помни, призваны мы все к свободе!
Только если вдруг ты пищей стал врагу,

Знай Закон, в нем сила, что без меры
Без него живя, ты не живешь, почти убит.
Есть плоды у Духа - милосердие, любовь и вера,
«Ближнего ты, как себя, Люби!»