Спасателям

Судьба скоблит морщины по лицу,
Подобно строкам на листе бумаги.
Это письмо небесному отцу,
И всем живым, кто делит мир на флаги.

Морщины пишут о войне,
Как был живым, и был бессилен,
Как телом утопал в огне,
Спасая тех, кто люб ему, и кто противен.

И пусть судьба его опасная рулетка,
Остаться в пепелище, или возвратиться,
Пускай костлявая с косой, его соседка,
В награду собирал хрусталь на лицах.

Он знает о войне не понаслышке,
Но не о той, где чествуют убийц.
Он краток, как явление вспышки,
Его слова доносятся со всех границ:

« Безумцы! Вы ликуете собратьев убивая,
И поминая павших в тишине ревёте,
Зачем же вам нужна война такая?
Господь дал хлеба всем, а вы крадёте»

Все скажут, что так нужно, так сложилось,
Все встали за страну, за чьё-то знамя,
Но что же, милый друг, с тобой случилось,
Когда за то, что воевал, объяло пламя.

Когда твой хлеб сожрёт прожорливый очаг,
И смоет кров, как будто крошки со стола ладонью,
Кому потом похвастать орденом смельчак?
Зачем эти молитвы, залитые кровью?

Безмолвный враг, жестокий почерк палача,
Война без срока, жаждет продолжения,
Зачем же ты тогда других рубил с плеча?
Когда в единстве мира, кроется спасение!

Мы - буквы одной книги, и с единого пера,
Был создан мир, и наш писатель-гений, и каратель,
Он пишет о войне, что будет завтра, и была вчера,
И в запятых, меж строк, явился в мир спасатель…