В ушах - песни старого радио, улица полупуста. Взгляд по рекламным плакатам скользит. Вязкая жизни вода.
Мысли перебивает, ритм девяностых годов, который сейчас чуть спадает - всё меньше на клетке ходов.
Лазер - для глаз боль услада, мигающе надпись зажжет, на куртке, что мимо идет сосед, и слышишь ты, вновь, слова мата.
Оттертый в поту запорожец, от серой с баллончика краски. Он кем-то надёжно не брошен - к железке, и то, больше ласки.
Пустая на вид остановка. Там девушка с ночи лежит. Дрожит? У неё что-нибудь болит? Трясёт. Передозировка.
Чуть сбавив свой ход, но всё же вперёд, ноль-три, вызов, соединение. И будто снимая скользкий налёт - сегодня её ждёт спасение.
Проспект в тишине, звук редких машин, акустика для сирены. А может быть я не зря прожил?... Рукой потирая вены.
10.01.2019 20:11
Мёртвая вода
© Copyright: Мириа Микава, 2019
Свидетельство о публикации №119011007822
Свидетельство о публикации №119011007822
Рецензии