Ты бросил перчатку...

Ты бросил перчатку гнетущему року, пером оживив бесконечные грёзы. Мой юный мечтатель, ты выбрал дорогу, ведущую в бездну сквозь редкие звёзды.

Забудь о тумане размеренной жизни - без бури от сна не восстать океану; не выразить мыслей в мятежном эскизе, от страстных порывов не будучи пьяным.

Ты выбрал войну. Острым блеском секиры врезается в строки вечерняя лампа. Ты будешь раскрыт, обнажён перед миром, исчезнет броня, что скрывала от залпов.

Слова будут литься чернильным потоком, безмолвной тоской насыщая пергамент - в века ты войдёшь архитектором слога, из собственной жизни воздвигнув фундамент.

Ты выбрал арену бессрочных изгнаний. Ты выбрал гореть, обжигаясь по строфам. Что есть настоящий творец без терзаний, костями не выстлавший путь на Голгофу?

Ответь же, художник, тень прошлых поэтов, сложивших на плаху кипящие чувства, готов ли ты лирой воспрянуть из пепла? Готов ли пасть жертвой во имя искусства?