Черты акварели...

Черты акварели в токсичном потоке ложатся на серую грудь полотна. Художник - слуга и посредник эпохи, а наша эпоха смертельно больна, безжалостна к форме, жестока к науке изящных обличий, ласкающих взор.

В своём год за годом растущем недуге, весь мир превращая в горбатый узор, она сеет хаос и рваные ритмы. Гармония - ветошь, безнадобный прах. В том мире, где музыка грязью убита, теряется сила в ничтожных словах.

Здесь звёздное небо растоптано теми, кто крохи асфальта вознёс до небес. На плечи взгрузив непосильное бремя, мы тут же сломились, не выдержав вес.

Сплетения смыслов проиграны в карты, орнаменты строчек сразила дуэль. В какой-то момент эпохальный театр тайком превращён был в искусный бордель.

Безумцы займут эту нишу всецело, исчезнут бесследно, кто был одарён - наш век словно язву отрежут от тела и вычеркнут прочь из записок времён. Но разве не сами мы в руки потомков вложили стирающий память стилет?..

Забудем и мы, как гонимые ломкой, пытались на волнах оставить свой след. Забудем, как лиру со вздохами грусти мы сами к металлу вели под венец.

Давайте лишь молча у гроба искусства возложим цветы из сгоревших сердец.