Она охотницей была,
Сражала птицу влёт.
А, вот, с любовью то дела...
Совсем наоборот.
Лишь только шорох в тишине,
Иль милый - со спины,
И сразу - выстрел! Что скверней?
Его дни сочтены.
Счёт тем победам... Нет числа!
Что выстрел, то и труп.
И жизнь её, увы, грустна,
Был пресен жизни суп.
Никто за стол не сядет с ней,
Не бросит нежный взгляд.
И нет любви, и нет детей...
И нет мужей, и нет парней,
И нет ночных услад.
Я подходил — глаза в глаза,
Взгляд негой разлитой...
Была погашена гроза
Амурною стрелой.
Она охотницей была...
© Copyright: Анатолий Зайденберг, 2019
Свидетельство о публикации №119011004912
Свидетельство о публикации №119011004912
Рецензии
