Была сродни нечистому -
та вьюга в январе,
и тонны снега истово
ссыпая во дворе,
клялась, божилась, билась и
в окно, и в дверь… Вопила…
Ни жалости, ни милости -
одна дурная сила.
Раскачивали улицу,
свихнувшись, фонари,
мигали, будто жмурились
от света изнутри,
болтались на цепях своих,
а то, глядишь - об столб
едва живые, и в живых
из двух был первый жёлт,
второй, мигнув разок, другой
подслеповато, гас.
И шаром, головой пустой
и тёмной, только тряс…
Совсем теряя совесть,
крушила всё и злилась.
И вдруг, на полуслове
вздохнула, обессилев…
… Потом мирилась, ластилась,
шурша седой золой
в трубе печной… Уж засветло
отправилась долой.
И я её, постылую,
лишившись напрочь сна,
бескровную, бескрылую,
не злясь, и не кляня,
простила… Как умаялась,
видать, за ночь она,
раз снегом мокрым каялась
вдоль моего окна…
Простила вьюгу
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119010909966
Свидетельство о публикации №119010909966
Рецензии