Я пострадала сильно этим летом,
Когда читали с болью мне стихи,
Особенно с Венерой белотелой,
Что бегала в окрестном тростнике.
Ей руки отпилили на пленэре,
Когда она стояла у сосны,
Поэты это сделали, не звери
И рифмой были гордые они.
Мне пели о судьбине беспощадной,
Своей строкою весело звеня
И плакали о жизни безлошадной,
Простого, но без перьев воробья.
К ним повернувшись хищно и недобро,
Нрав не могла при этом обуздать
И ножик им засаживала в ребра,
До боли сжав металла рукоять.
Стихи в руке мучительно зажаты,
Они лежат, всегда немного вбок,
Стреляет боль из сердца виновато,
Пульсирующей веною в висок.
Кто пишет серо, жутко и убого,
Как мухи попадаются в капкан,
Жизнь без стихов спокойнее намного
И лет бы триста прожил графоман.
Теперь боюсь смертельно кары божьей,
Нахально уподобившись Творцам,
Покой и славу я дарила тоже,
Их на Парнас отправив к небесам.
Венера графомана
© Copyright: Людмила Преображенская, 2019
Свидетельство о публикации №119010909498
Свидетельство о публикации №119010909498
Рецензии