Ночь, наступая на пятки предвиденью,
Тешится праздной игрой полнолуния.
Кто-то, надеясь, что выбился в лидеры,
Гордо в толпу самомнением лупает.
Жизнь, утекая меж пальцами памятью,
Тщится напомнить о чем-то несбыточном.
Только вот время – все больше по матери,
Только вот прошлое – дыбою в пыточной.
Ночь отрезвляюще гонит в обыденность:
Спать, мол, пора, а не рифмами маяться.
Ну и кто больше здесь злая ехидина?
Я или жизни безжалостный маятник?
***
© Copyright: Варвара Кислинская, 2019
Свидетельство о публикации №119010909091
Свидетельство о публикации №119010909091
Рецензии
