Приходит старость, мерзкая пора,
Сбежала б прочь седая грусть,
Влачатся рифмы росчерком пера
В тетрадный лист с холодных уст.
В душе свербит привычное нытьё:
Ты погибаешь, Родина моя,
Столкнут убогие тебя в тряпьё
С тобой исчезну тотчас я.
Глупцы сгубили отчий дом тогда,
Не дорожим отчизной мы сейчас,
Взрослеют внуки, пролетят года...
Не будет ль стыдно им за нас?
Ф. Чикмандаровъ
01. 2019 г.
Родина
© Copyright: Федя Чикмандаровъ, 2019
Свидетельство о публикации №119010905372
Свидетельство о публикации №119010905372
Рецензии
