Баллада о перелётных лицах

                Вылетев из Африки в апреле
                К берегам отеческой земли,
                Длинным треугольником летели,
                Утопая в небе, журавли.
               
                Николай Заболоцкий

Мы – как птицы, слетали в Россию
Где хранится наш старый очаг,
Где не твёрдо ногами босыми
Первый в жизни проделали шаг.
Заглянуть ещё раз в свои корни
И понять, наконец, - почему
Русский дух до сих пор так упорно
Не даёт спать душе и уму.

Но увидев под крыльями Питер,
Задрожала в восторге душа,
Словно дали ей водочки выпить
И не взяли с неё ни гроша.
А когда мы спустились на землю,
Не успев даже сделать и шаг,
Вдруг почудилось - трепетно внемлет
Притяженью родному душа.

И забыв все долги и обиды,
Весь от встречи волненьем объят,
Я с восторгом сквозь слёзы увидел
Старой родины новый наряд.
А когда нас везли по маршруту,
Что до боли в груди был знаком,
Захотелося мне, шалопуту,
Срочно выйти, чтоб дальше пешком.

И глазами лаская святыни
И ловя гул немолчный толпы,
Показалось мне из пустыни
Вышел я после долгой ходьбы.
А навстречу летели машины,
И трамвай о себе давал знать...
И вдруг голос мне из кабины:
- Не спеши! Я могу подождать.

Захотелось прижаться крепко
К камням выщербленным войной...
Ах, ты милая Малая Невка,
Ах, ты Мальцевский рынок родной!
Сколько выпито там портвейна!
Сколько стёкол разбил футбол!
Как пугал нас Дом на Литейном,
Как учились плясать Рок-энд-Ролл!

Нынче город похож на сказку,
Всё зовёт и ласкает глаз.
Вон, какие-то парни в масках
Всех зовут на премьерский показ.
Всё модернее стало, гламурней,
Но остался свой, Питерский шарм,
Про который нам шепчут урны:
- Берегите наш город-храм!

Мы вернулись из новой России,
Куда внутренний голос позвал,
Где друзья наши очень просили
Всё, что видел, я вам описал.
Но всего описать невоможно,
Слишком крепкий удар получил,
Только музыкой выразить можно,
Как вонзаются в сердце лучи.

Те, что грели меня и терзали
С той поры, как умчался я прочь
От Земли, где меня мать рожала,
Где женился и пестовал дочь.
Где работал, с семьёй не считаясь,
И, мотаясь по разным углам,
Не заметил, как сон растаял,
И вся жизнь - как в песок ушла...

Ну да что говорить о прошлом,
Чему быть суждено – сбылось,
Только жаль, что друзей хороших
Всех увидеть не довелось.
Их осталось сегодня немного:
Кто уехал, кто умер, пропал...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И одна перед нами дорога
В мир, где нету конца и начал.

              май 1913 г.