Как-то сердцу опять тревожно,
Оно снова пульсирует в такт.
Мои представления ложны
Что иллюзия, что есть факт.
Тьма метафор в стихах, куплетах,
Увы, спета, конечно, не мной.
Ваша память о тех поэтах,
Коих гордо знал век Золотой.
Остаётся пара процентов...
И несколько крайних минут.
Но мой труд не стоит и цента,
Значит строки стихов умрут.
Потому бессмысленны слёзы
Когда падают томно ниц...
Лишь обман и пустые грёзы
Прячет город забытых лиц.
Моя мысль то проникновенно
Ищет место с идиллией ниш,
То смиряясь бродит забвенно
В лимбе, не потревожив тишь.
Происки мыслей
© Copyright: Чирков Алексей, 2019
Свидетельство о публикации №119010807312
Свидетельство о публикации №119010807312
Рецензии