***

Он не стремился ни к чему.
Он жил без всяческих мечтаний.
Но к сожаленью своему...
Стал жертвой собственных страданий.

Он видел мир и созерцал.
Любил с Луной болтать ночами.
Он много строк ей посвящал.
И с радостью, и со слезами.

Всегда один, с самим собой.
Бродил по улицам в молчанье.
И беспокойною душой...
Впадал в пустое ожиданье.

Чего он ждал, никто не знал.
Ни друг, ни враг, ни даже близкий.
Ни разу в жизни не мечтал.
Но оставлял везде записки...

В которых жил его поэт.
Как образ жизни не напрасной.
Как тьма и самый яркий свет.
Стремился он к любви прекрасной...

Но всякий раз, один отказ.
Крушенье всех надежд, желаний.
С тех пор его огонь погас.
Забыв причину ожиданий...

Он тенью стал в своих глазах.
В глазах других - всего лишь мигом.
Он много горя знал в словах.
Что донести пытался криком.

Он жил в неволе, волен был.
И каждый раз, увидев небо...
Он с грустью жизнь свою любил.
Он был иным, другим он не был.

Безмолвной тенью средь людей...
Он проносился словно ветер.
Имел он множество идей.
Но не ценился вовсе этим.

Для самых нужных был чужим.
Изгнанник вечно одинокий.
Любимой был он нелюбим.
И сам себе назначил сроки.

Его не знали никогда.
Казался он всегда напрасным.
Неслись чредой его года.
К исходам разным и ужасным...

Но был исход один, как он.
Без всякий умозаключений...
Он был всего, себя лишён.
Не слышал боле скверных мнений.

Не видел боле глаз её.
Не видел неба над собою.
Зажав в руке письмо своё...
Ушёл из жизни он с тоскою.

Но там, где не было других.
Где не был найден он другими.
Среди полей, лесов глухих.
С очами горестно пустыми...

Он умер, в тот безмолвный день.
Поэтом будучи несчастным.
Забытый всем, исчез как тень.
Он был никем, он был напрасным.