Жёлтый

Как-то у поэта собрался народ,
Выпили по чарке, в Старый Новый год.
Пели вместе песни, он читал стихи,
Слушали, хвалили дружно мужики.

Был в разгаре вечер, когда кто-то вдруг
Не спросил поэта правда или врут -
Что писать мол просто, строки и стихи,
Просто лезут сами буквы на листки?

Дескать не баранку целый день крутить
Или у мартена смену сталь варить.
Это Вам не в поле хлеб с полей убрать,
Сидя в кабинете, что не сочинять?!

Возмущался бурно за столом народ -
Что он там надумал, чепуху несёт!
Мол талант от бога, сродни чудесам.
Сочинитель молвил - Я отвечу сам.

Помните Ван Гогу жёлтый, ну никак
Не давался долго, этакий пустяк,
Но его Подсолнухов колер золотой
Освещает лица, полон красотой.

А поля пшеницы жёлтой полосой,
По таким я в детстве пробегал босой.
А слова,  как  краски, чтобы их сложить,
Нужно в каждой строчке чью-то жизнь прожить.
Падать на дуэли и купать коней,
Рисовать картины золотых полей.
Падать, подниматься, чтоб опять упасть.
Резать правду-матку и покой, и страсть.

Только через сердце, бритвой по душе!
Иначе всё серость, жалкое клише.
Если ты в той шкуре не бывал не раз,
Не ронял слезинку на строку из глаз.

Каждый труд, он труден, если ты творец!
Я не чудотворец, а такой же – жнец,
Сталевар при стали в доменной печи,
Пекарь, что готовит ночью калачи.

Ну а что до бога, так в любом из нас
Свет его надежды никогда не гас.
Расходились молча, кто-то закурил,
Что он там про Бога нам наговорил?!
***
Лунный диск катился, и пора бы спать,
Я за стол уселся, жёлтый свой искать.