Всем, кто прочтет через 700 лет

Написал стихи про душу
И про смерть упомянул.
От меня все отвернулись,
Словно чем-то их вспугнул.

Вот Хайям писал про глину
И про смерть, и про вино.
Всем теперь он встал в угоду,
Плохо не сказал никто.

Рифму создал Саша Пушкин,
И с него все началось.
Многие хотели лучше,
Только вот не удалось.

С этим гением сравниться
Разве можно хоть когда.
Многие хотели лучше,
Приближались иногда.

И я Пушкина читаю,
Все во мне огнем горит.
Как такое взял и создал,
Что веками не сгорит.

Может быть так мозг устроен,
Или может быть страна,
Где при жизни не хвалили,
А ругали лишь всегда.

Вот возьмем хоть тот Высоцкий,
Сколько песен написал…
А при жизни так гоняли,
Сам того не понимал.

Ну а гений всех поэтов,
Саша Пушкин, был хорош?
Гроб предать земле боялись,
А не то чтобы пригож.

Ну а я лишь прикоснулся
К этой теме. Ну и что ж?
Сразу все завозмущались
И мой стих совсем негож.

Чтоб стихи мои хвалили,
Тоже семьсот лет пройдет,
И тогда, как и Хайяма,
Может кто-нибудь прочтет.

Я к великим не гожуся,
Возраст у меня не тот.
Да и то, зачем мне надо
В жизни делать поворот.