Обломки слов. Холодный, стылый пепел.
Он тает на губах нечистым льдом.
Мы, вроде, говорили об одном,
Но главные слова развеял ветер.
Я ухожу, ты можешь оставаться.
Ноябрь стылый под руку возьму.
Я слишком долго был в твоем плену,
Кто знал, что бесполезно и пытаться
Гореть? Сердцам, что знают лишь пургу.
На смятых простынях, в пустой квартире,
В объятьях наших, словно в мёртвом мире,
Тепла не хватит даже одному.
Обломки слов. Холодный, стылый пепел,
И дверь закрыта с мертвенным щелчком.
Мечты и вера в чудо – на потом.
Снаружи ночь, реальность, стылый ветер.
К женщине
© Copyright: Марк Фарэлл, 2019
Свидетельство о публикации №119010700894
Свидетельство о публикации №119010700894
Рецензии