Признайте меня поэтом... Яков Баст

                http://www.stihi.ru/2018/12/12/933

                Не читайте меня...

                Не читайте меня,
                если в сердце у вас  неприязнь.
                Я неискренность чувствую сквозь толщину расстояний…
                Вновь бежит по листу грустных строчек сумбурная вязь,
                Оставляя следы несмываемых светлых печалей…

                В заповедник души
                не пущу никого. Там табу…
                Не хочу,  чтоб плевали, топтали и били ногами…
                Я, как белка, по кругу бегу и вот-вот упаду.
                Превращусь в предрассветный туман. И оставлю  лишь память…

                На мольберте зимы
                я рисую весенний пейзаж…
                Я давно позабыл, что такое январская вьюга.
                Но закрою  глаза – возникает картина-мираж:
                Стылый  ветер взметает позёмку по белому лугу…

                Почему же так тянет
                писать эти горе-стихи…
                Может, лучше наполнить стакан и, на выдохе,   выпить…
                И завыть диким волком в голодной безлюдной степи,
                Или горестным криком в болотах гнездящейся выпи.

                Не читайте меня,
                если вас эти строки смешат.
                Их пишу для себя. Не для снобов, салонных эстетов…
                Я хожу по углям и по острому краю ножа…
                А уйду… Может быть, и меня посчитают поэтом...

                (Яков Баст)

          ***

"Не читайте меня"
те, в ком чувствую я неприязнь.
Вы ещё не прочли, а мне с вами уже, ой, непросто.
В моих строчках нет смысла - сумбурная, дикая вязь,
Прицепилась "поэзия-сука" ко мне, как короста.

"В заповедник души"
не пройти, не проехать - табу...
Не хочу, чтоб бросали окурки, топтали ногами.
Я, как конь цирковой - по арене кругами бегу,
А, зачем - не пойму, подвела ослабевшая память.

"На мольберте зимы
я рисую весенний пейзаж…"
Хрен получится - не натянул на подрамник холстину.
Но раскрашен подставка-мольберт, втиснут он в антураж,
А, включаю мозги - понимаю fiasco причину.

"Почему же так тянет
писать эти горе-стихи…"
После "крепкого чая" писать - это радужный кипиш!
"Опрокину" я пару стаканов (но это штрихи)
А, затем "на-гора" чепуху - это радостный финиш!

"Не читайте меня,
если вас эти строки смешат.
Их пишу для себя" - отлучаю "салонных эстетов…".
Я по смыслам убогим топчусь - мои мысли спешат.
Может быть мне уйти(?) - "и меня посчитают поэтом..."

"Не читайте меня",
И Господь вам за это воздаст.
Ну, зачем вам читать то, что мне самому неохота.
Вы запомните просто, что я, на стихи.ру, контраст
И уйти не хочу - ну, признайте поэтом...хоть кто-то...