Искусство

Есть где-то точно на планете
Прекрасных образов творец.
Он замечает всё на свете,
Открыт душою, как юнец.

Идёт с открытыми глазами,
Шагает бодро, и при том,
Себя как чашу наполняет,
Воспринимая всё кругом.

Все чудаком его считают –
Что видит он, то и поёт,
И через призму пропуская,
Он мир назад всем отдаёт.

Всё по кусочкам собирая,
Плетёт мозаичный узор.
Души частичку добавляя,
Даёт эмоциям простор…

Наполнив чашу наблюдений
(Да так, что прямо до краёв),
Отец он тех произведений,
Что потрясают до основ.

Но наблюдая повсеместно,
Людей корыстные черты,
Он разрушает в себе место –
То место, где хранит мечты…

Покрылась трещинами чаша,
Внутри бульон утрат гниёт,
Снаружи, чёрная от сажи,
Былого наполнения ждёт.

Всё любопытство испарилось,
На дне – осадок из досад,
Из трещин нечто просочилось,
По консистенции как яд…

Но сущность мастера такая –
Всё время хочется творить!
И, капли яда соскребая,
Он продолжает нитку вить.

Не удивляйтесь, что повсюду
Так ядом брызжут мастера –
Ведь розовых очков сосуду
Ты не оденешь никогда!