Сосны Кеттари

Пока есть ещё что за спиной оставить,
Я бреду между сосен, не видя пути.
По уютным пустым лабиринтам Кеттари,
Однокомнатным тропам десятых квартир.
то на север, на зов недописанных писем,
То на юг к нестареющим литрам вина.
Я есть то, от чего без упрёка зависим,
Я есть то, чего ждёт в тёмном небе луна.
Замираю на миг - еле слышится имя:
То ли зов, то ли память непонятых снов.
Каждый шаг - это риск, вдруг закончатся силы,
И останутся только ошибки и кровь.
Постараться бы вспомнить зачем ещё живы,
Углубиться в процесс отпевания дней,
Раствориться вне времени, жажды наживы,
Возродиться из пепла сгоревших сеней.
Всё ещё впереди, где-то между трёх сосен,
В середине стола остывающий чай.
Он отыщет меня, не всплакнёт и не спросит:
"Где ты шлялся так долго? Почему ты молчал?".
Да и я не отвечу безмолвным молитвам,
Какой толк в голосах, когда сходишь с ума?
В моей чаше нет дна, и в походке нет ритма,
А в дворце вместо роз поселилась тюрьма.
Я ищу заключённых в объятия образы,
Абразивом пытаюсь стереть след границ,
У безумия нет ни преграды, ни тормоза -
Только смутные лица без розовых линз.
Переполнены клетки, из пыточных камер
Слышу голос, так смутно похожий на свой,
Среди тонких стволов, лабиринтов Кеттари,
Мне бы только остаться. Остаться собой.