Письмо

Мне было семьдесят, когда пришло письмо,
Давно забыл, но для меня было оно,
Бумага старо – жёлтая была,
И снова молодость ко мне пришла.

Мне было тридцать лет,
Когда я начал вдруг писать,
По строчке в год,
Чтоб у семьи себя не отрывать.

И я читал самозабвенно то письмо,
Все сорок строк, как сорок лет мной прожито,
В нём было всякое, как в жизни пироге,
Слоями горе, радость – всё во мне.

Про девочку – она давно уже жена,
Детей чудесных в счастье родила,
Про яркую судьбу, с прослойкой черноты,
Про детскую мечту, которую исполнил ты.

И я читал своё письмо себе,
Вдруг понял – прав был не во всём и не везде,

Но глуп лишь тот, ошибок кто не признаёт,
А я готов, седой и старый идиот,
Тот, кто раскаялся, тот сожаления сотрёт,
И будет жить, пока, в итоге, не умрёт.


Я дочитал, и вывод сделал не простой,
Ещё строк тридцать написать – и на покой,
И, после прожитОго, я сказать хочу,
Бесплатные советы больше не даю.