Лоскут жизни

Расскажи мне о жизни, Дашенька,
О той, что течет кровью в жилах,
Не давая глаза сомкнуть перед пропастью
И младенцу состариться за ночь.

О той, что безжалостно
Топит мечтами героев романов, искусных рассказчиков.
И снисхождением заходит в пропахшие смертью каморки больных.
Она-тихий палач их и врач.

Дашенька, я, помню, за час до рассвета вставала с улыбкой,
Отдаваясь кротости утра и краткости, словно вернувшись из странствий.
За окном бисер звёзд оплетал крыши домов, макушки хребтов,
Невзрачные улочки одарял светлым лучом.

И мне от счастья хотелось кричать, что живу,
В бесцветную тьму,доносившую эхом до сердца стонущий плач,
Что усну от усталости, свернувшись в калач.
По правде сказать, то и случилось.

Не знаю, Дашенька, откуда начало берет эскалация боли и грусти,
Что рвется наружу стучась о замочную скважину потаенной шкатулки
Из слитков души, не моих, а чужих.

Все ли пути предначертаны и сочтены?
Имеет ли место удача, что без лести, спасает сильнейшего, соблюдая дистанцию, Между теми, кто сетуют на лучшие дни?

                -

Под моими ногами все тот же фундамент из песочного льда на востоке.
А по обеим рукам гладь хрустального теплого озера с диким окунем, спящем в тине у стока.