Строкою своею бью сильно поддых,
Слабее я бить не умею.
Внутри зарождается правильный стих,
Я снова от рифмы хмелею.
Пищит он,как сытая крыса в гумне,
Выносит мозг пьяный наружу.
Не утопиться бы в горьком вине,
Из сердца бы вымести стужу.
Я задыхаюсь от серости дней,
Хочу в жизни гребаной цвета.
Выпрягу зимних усталых коней,
На резвых умчусь прямо в лето.
Пусть время замедлит свой бешенный бег,
Мне скачок с ним вовсе не надо.
Горстями хватаю белеющий снег,
Чтоб в кровь мою влИлась прохлада.
Глазастые звезды глядят на меня,
Тревожат скулящую душу.
Не надо мне чуждого света-огня,
Иначе ход жизни нарушу.
Не хочется снова варИтся в соку
Желаний и шепчущих мыслей.
Я лучше на вечность себя обреку,
Там буду своим,а не пришлым.
07.01.2019
Пришлый
© Copyright: Александр Устимов, 2019
Свидетельство о публикации №119010610624
Свидетельство о публикации №119010610624
Рецензии