В черновиках

На подоконнике мечта уготованная
Стояла с пометками.
Стыдно и голодно,
Что все мы превращаемся
В погребе.
Мешок пыльный,
Почти доверху
Набит амбициями и историями,
В которых гордость забыла про скромное,
В которых мать, ругаясь, останется.
Тарелка с грохотом – вот и подставилась.
Удар об стенку – глушь, ощущение,
Что сердце бьётся не в ритм,
А в мгновение.

И мне плевать на твоё постоянное!
Я выливаю бокал,
Чтоб(ы) запятнанной
Репутацией не отделаться.
«Ты – ничтожество!» - зеркало стелется
Отблеском и пониманием,
Что кругом – враньё,
А метания
Ругают душу,
Которая прячется,
Избегая агонии,
Плачет и скалится,
Ведь в мыслях:
Люди – непокорные,
При первой встрече –
Полномочия сотканы
И другому уже подчиняются.
Кандалы на месте.
Ты справился.

Продолжаю писать об иллюзии
И о счастье,
Которое пустит нас
На порог чужого влияния.
От побоев меняются грани,
Момент мироздания.

Каждый день, улыбаясь,
Не говоришь,
Что, спотыкаясь,
В немом крике
Умоляешь заметить блики
На твоём уставшем лице,
Но все довольны,
Якобы
Готовят курицу с паприкой
И вытираются мягкой салфеткой.
Дрожание рук – плохая примета.

Выгони их,
Кто не нужен тебе,
Уничтожит при новом огне,
А ты сам не согласен с исходом,
Когда милый дом
Кажется гробом,
Когда слышишь мольбу, причитание,
Вместо близких
Ищешь скитание,
Потому что уже застрелиться
От всего и от всех.

Где тот смысл?!
Пресловутый смысл о жизни.
В любой книге философов –
Призма,
И слова создают парадигму.
Только вновь за скобкой,
Как пытка.

«Тебя вычеркнет тот, кто ласкает»,-
Повторяю и рвётся на знамя
Ткань дешёвая.
На базаре
Покупали.
Копейки – в сарае.
Соберите,
Пусть будет веселье!
Или плакальщиц дело нетленно?

Я не знаю, кому бы доверить
Все тревоги, печали.
За дверью
Слишком тихо.
Дыхание в стенке
Замечает прорехи, оттенки
Краски серой –
Лучший подарок.
В чёрной лампе
Мерещится камень,
Что потянет к русалкам,
На волю.
Нет воды. Там котёл
Наготове.

И застынешь,
Как мечта
На дороге.
Карту выбросить.
Кто-то догонит?

Даже если тебя отпустили,
Ты всё ждёшь
Что настигнет их сила
Сострадания, искренних чувств.
Будет поздно?
Навряд ли. Сорвусь!
Будет поздно,
Когда ты промолвишь:
«Не вернусь».

Растворишься в тумане
И пусть
Тебя предавали.
У каждого рана своя.

Мы часто
С содроганием
Не уделяем
Должного внимания
Трагедиям,
Потому что
У кого ни спроси:
«У меня хуже».

Очередная фальшь
Заменяет приветствие.
Переживать, но бездействовать
Наш противояд.
Так чего нас пугает бедствие,
Если мы нарекли его:
Общественный ад.