Она не освободит меня... ,

Она  не  освободит  меня  из  своего  плена.  Нет.
Не  клялась,  не  божилась,  не  давала  обет.
Расплавленным  золотом  в  сердце  влИлась.
Беспощадно,  стремительно,  как  крылья  стрижа.
Ни  гадалкою  на  ладони,  ни  цыганкою  ворожа.
Опьянила.  И  даже,   просто не  перекрестилась…

А  что  мне  теперь?!  Что  мне,  покой  и  сон.
Когда  её  мелодия  звучит,  с  душой  в  унисон.
Листва  летит  вниз,  к  ногам.  А  птицы  на  юг.
И  дождь,  которому  от  рождения,  наверно  век. 
Не  сегодня,  завтра  выпадет  первый  снег.
И  всё  холодней,  и  бледней,  солнечный  круг.

Но!  Какая  песня  сравнится  с  её  печалью.
Чьё  лицо?  Она  прячет,  за  серой  вуалью.
В  гардеробе  нарядов  своих,  торопливо роясь.
Когда  пожухло.  Ещё  недавно  яркое, одеяние.
То  кричит  надрывно,  то  шепчет: «До  свидания!»
Захлёбываясь  от  ветра  и  сгибаясь  в  пояс.

Я  ещё  не  вычитал  таких  слов,  из  тысяч  книг.
Дабы   утешить  её.  Чтоб  отпустила  с  миром.
Эту  тайну,  наверно  из  смертных,  никто  не  постиг.
Кого  Господь  обвенчал, с  рифмой и  лирой….,